Vecinos Raros

Mi casa queda en un primer piso. Abajo hay dos departamentos. Las tres casas se comunican en la entrada por un hall.
En uno de los departamentos vive una familia rara, antaño compuesta por un matrimonio raro con dos hijos raros y un viejo raro (el padre de él).
El –el señor raro- era bastante amable. Se lo veía sólo cuando salía, iba al kiosco de Luisito y volvía con dos tetras envueltos en papel de diario. A veces practicaba esta rutina mas de una vez al día. Una vez llegué a mi casa y estaba tirado durmiendo en el hall. Alto cagaso. El Sr. Raro murió hace unos cuantos años. Todos suponemos que los tetras tienen mucho que ver en esto.
La señora rara es la mas rara de todas las señoras. Petisa, flaquísima, pelo largo, pero sobre todas las cosas: rara. Se esfuerza por no saludar o por balbucear cosas indescifrables cuando te pasa cerca. En varias oportunidades insultó injustificadamente a Madre.
El hijo raro mayor es en realidad el menos raro, es casi normal. En momentos de picos de sociabilidad nataeliana fuimos invitados a un cumpleaños de dicho raro. Nos quisieron agasajar con un guiso de dudosa procedencia. Para evitar que la pequeña Nolugareña ingiera tremenda asquerosidad, Natanael, en un acto heroico acusó malestar estomacal. Yo quería comerlo, pero algo en la mirada penetrante, codazos y muecas de horror en la cara de mi hermano me daban la pauta que no debía hacerlo.
El hijo raro chico disputa el puesto numero uno de rarez con la señora rara. Su excesiva cabellera y su caminar cabizbajo le hicieron ganar el apodo de Tio Cosa. Ya estaría cursando el secundario cuando todavía se lo veía salir de su casa DE LA MANO de la señora rara. Nunca nadie le escuchó la voz. Tal vez nunca existió. Las malas leguas dicen que estaría internado en un neuropsiquiátrico. Mas adelante explicaré por que para mi vive ahí, abajo, todavía.
El viejo raro también murió, nos enteramos mucho tiempo después por otra vecina. Ese señor tendría que figurar en el libro de los Record Guinness como “el ser viviente que mas tardo en atravesar la distancia –cincuenta metros Aprox.- que separan la puerta de casa de la esquina”. Una vez abrí la puerta para salir de casa y el tipo estaba en el hall totalmente a oscuras y en un acto altamente simpsoniano se dirigió a mi diciendo: Nena ¿No me prestás una gillette? Me quiero afeitar y necesito una Gillette, una gilleeeeette. (y rompió en llanto) Creo que le dí una gillette, creo.
La casa también es rara. Entré de muy chica y el recuerdo es vago, pero todavía puedo sentir ese olor a grasa y ver esas paredes que también estaban llenas de grasa. Como un extractor que hace mucho no se limpia, así. Ya no se veía de que color estaban pintadas, solo se veía la grasa. Cocinaban en latas, siempre con aceite.
Eso hasta el día de hoy, uno llega y puede sentir olor a frito raro. A veces sale un liquido negro por debajo de la puerta. Puede que hayan baldeado, puede que el aceite mismo se quiera escapar de ahí adentro.
Ahora sólo se puede ver, de vez en cuando, a la señora rara. Eso sí: la escucho todas las noches. Religiosamente a las tres de la madrugada baldea el patio, pero de la medianoche en adelante se puede sentir el ruido de muebles moviéndose –no, no es un Nocturno de Girondo, es el relato de la familia rara-, crujir lujurioso de camas que remiten directamente y sin escalas al acto sexual. O sea, hablando mal y pronto: o se masturba a lo pavote o se coje al hijo (Tio Cosa). Esta última es mi teoría mas fuerte. Siempre que lo digo alguien se escandaliza, pero yo lo creo de verdad. Los escucho y pienso que eso está pasando. No, no me toco escuchándolos. Y si, lo pienso desde mucho antes de cualquier caso Dalmasso imaginable. Que suerte que no vivo en un Country ni nada que se le parezca, sino capaz que me transformaba en otro testigo mediático de esos que andan dando vueltas por la tele.

Próxima entrega: El niño viejo. (este merece un capítulo aparte)